Ce fut une catastrophe. Anne n'a pas dit un mot de la soirée. Dès mon arrivée, je me suis senti ridiculement overdressed. Son père avait invité des amis post-soixante-huitards : blue-jeans à pattes d'eph et cheveux gras. Je lisais dans leurs yeux la sordide étiquette qu'ils m'apposaient : fils à papa coincé, tasse de thé, cul serré. Ou bien étais-je simplement parano ? Le fait est que je gênais tout le monde, Anne y compris. Elle fuyait mes oeillades et ne manquait pas un prétexte pour se lever de table. J'ai même fini par la trouver moins mignonne que les autres fois. Et la conversation se focalisait sur moi : ce que je faisais, ce que je pensais des événements de l'Est, "en tant que jeune", quelles étaient les nouvelles tendances...
Pire : je ne me défilai pas et jouai à la perfection mon rôle de sale-gosse-de-riche-pourri-et-décadent. Je suis difficile à battre sur ce terrain-là. Moins je suis quelque chose, mieux je le défends. Je n'ai pas fait Sciences pour rien.
Après le dîner, je dus écouter les leçons de mes aînés. Comment ? Je n'avais pas lu les livres indispensables : De l'inutilité de tout, La Tentation sodomite, Le Degré 12,5 de l'écriture, Fouet et modernité ? Quoi ? La politique m'ennuyait, je ne comprenais rien à la guerre du Liban, je n'avais pas envie d'assassiner mes parents, je n'avais jamais essayé l'opium, je n'avais pas eu d'expériences homosexuelles, j'étais insensible à l’œuvre de Michel Tournier, je ne prenais pas de tranquillisants, je portais des cravates, et je n'étais même pas d'extrême droite ! Tout le monde bâillait, même le décolleté d'Anne ; j'ai aperçu un de ses seins ; je n'étais pas venu pour rien.
Cette nuit-là, j'ai fait l'amour à Victoire pour la dernière fois. C'était un oral de rattrapage. Quitte à être mesquin, autant y aller carrément. Il n'y a pas que les cercles qui soient vicieux.
Frédéric Beigbeder, Mémoires d'un jeune homme dérangé